Hola señora psicoanalista

Antes que nada quiero decirle que no me caen nada bien los psicoanalistas. Aunque debo reconocer que es la segunda vez que recurro a una en menos de un año. El anterior se llamaba Hernán. Duré tres sesiones. Simpático era. Me caía bien, Hernán. Me llamo Perla, tengo 27 años y algunos problemas. Chiquitos, pero los tengo. Mi hermana mayor se casa. Mis amigas se casan. Tienen hijos y maridos. Tengo casi 60 multas por dejar el auto mal estacionado en la puerta de mi casa y lo sigo dejando en el mismo lugar. No dejo de escuchar el vals de Amelie. Me peleo con la vecina. Me peleo, posta. Tengo deseos asesinos. Sueños eróticos. Pesadillas. Somatizo. Me acabo de comprar un contorno de ojos. Quiero escribir y todos los textos me salen con un tonito de adolescente despechada que me sulfura. Voy a hacerme un tatoo y me atiende la primera novia de mi ex. Saco a pasear a mi perro, a la vuelta de mi casa, y me encuentro con la ex de mi ex. Tengo cada vez menos memoria. Menos gracia. Menos deseo. Ni me toco, señora. ¿entiende? Ni combinar la ropa sé, ya. Estamos en septiembre, hoy es primero de septiembre, y todavía no sé en qué lugar voy a pasar las fiestas. Nunca las paso acá. Va a decir que soy ansiosa y sí, tiene razón. Lo soy. Me aburro. Devuelvo lo que no puedo digerir. No puedo digerir nada, en realidad. Estoy re loca. No sé. Medíqueme. Intérneme. Haga algo. Mataría que pudiera hacer algo. Piense que con lo que le pago podría comprarme una remera de Rapsodia por semana.