Cuando perdés a tu pareja perdés a una persona que está todo (o casi todo) el día pensando en vos.
y eso es lo que más duele.
jueves, 27 de enero de 2011
miércoles, 26 de enero de 2011
Esos raros comienzos nuevos...
Es como cuando se corta la crema. Uno sabe que, para evitarlo, debe batir con suavidad, realizando movimientos envolventes en la misma dirección. Sin embargo, la posibilidad de que se corte está siempre ahí. A un movimiento brusco, a un movimiento al revés. y cuando se corta, zas, no hay solución.
Carmen está hablando de la relación de Nerina y Esteban. Pero antes de llegar a esa conclusión, habló y arriesgó otras premisas que incluyeron términos como “proyección”, “fobias”, “desequilibrio”, “duelo”. Porque los psicoanalistas son así, piensa Nerina: hablan de uno y de su entorno como si lo conociera, elaboran perfiles con la poca o mucha información que el paciente esté dispuesto a brindar (cómo empezó todo, cuándo, usted qué hizo al respecto) y todo termina de la misma manera: en un duelo. No importa si no resolviste con éxito el complejo de Edipo, si te destetaste a los once años o si estás enamorada de tu medio hermano. Abren un paréntesis adentro de otro paréntesis y concluyen en lo mismo. Una pérdida, una separación o una muerte (de un vínculo, de una realidad, de una planta o de una persona, da igual) trae aparejado un duelo. Y eso es precisamente lo que le espera a Nerina: un duelo. Ella todavía no lo sabe pero va a separarse de Esteban. Hasta que eso no suceda, no entiende de qué crema ni de qué duelo le están hablando.
Carmen está hablando de la relación de Nerina y Esteban. Pero antes de llegar a esa conclusión, habló y arriesgó otras premisas que incluyeron términos como “proyección”, “fobias”, “desequilibrio”, “duelo”. Porque los psicoanalistas son así, piensa Nerina: hablan de uno y de su entorno como si lo conociera, elaboran perfiles con la poca o mucha información que el paciente esté dispuesto a brindar (cómo empezó todo, cuándo, usted qué hizo al respecto) y todo termina de la misma manera: en un duelo. No importa si no resolviste con éxito el complejo de Edipo, si te destetaste a los once años o si estás enamorada de tu medio hermano. Abren un paréntesis adentro de otro paréntesis y concluyen en lo mismo. Una pérdida, una separación o una muerte (de un vínculo, de una realidad, de una planta o de una persona, da igual) trae aparejado un duelo. Y eso es precisamente lo que le espera a Nerina: un duelo. Ella todavía no lo sabe pero va a separarse de Esteban. Hasta que eso no suceda, no entiende de qué crema ni de qué duelo le están hablando.
lunes, 24 de enero de 2011
viernes, 21 de enero de 2011
jueves, 20 de enero de 2011
Por qué no te callas
Escuchar a Ari Paluch hablando con De Narvaez provoca súbitas ganas de morirse.
Tema: mi abuela
Mi abuela tiene noventa años pero ayer le dijo a la enfermera que tenía sesenta. Unos minutos antes había piropeado al doctor.
Mi abuela habla en español pero putea en italiano.
Le decimos la abuela retruquera porque le fascina llevarte la contra y tener la última palabra.
Hace un tiempo se agarró una infección ginecológica. Mi mamá la acompañó al médico. Cuando estaban en pleno examen el médico empezó a decirle que no se preocuopara, que él se la iba a dejar como nueva. Y ella no tuvo mejor idea que responderle ¡sabe lo que la usé yo!
A mi abuela le gusta la carne y los perros. Cada vez que va a la carnicería pide un bife de lomo para ella y otro para el perro.
Su color favorito es el violeta.
Mi abuela hace los mejor tacuneles (léase masa de tallarín cortada en cuadrados) del mundo
Está más lúcida que toda mi familia junta.
A mi hermana, a mi primo y a mí, todos mayores de treinta, nos dice nene y nenas.
Mi abuela, además de temblar cada tanto, ve cada vez menos: a fin de año le regalé un álbum de fotos de sus dulces 90 y en una foto en la que estaba mi papá con un delantal porque estaba haciendo un asado, dijo: esta señora no sé quién es.
La semana pasada se descompuso. Nos dio un susto bárbaro. La internaron por unas horas y la mandaron a la casa. Respiramos. Ayer otra vez descompuesta. El miedo. la palabra operación. Operación con riesgo de muerte. La muerte y mi abuela no son compatibles en mi cabeza. Me cago en la ley de la vida. La abuela no se muere. A la abuela se la besa antes de entrar al quirófano, se le dice te quiero y se le promete ir a tomar un helado cuando todo termine. La abuela sonríe y nos cree cuando le decimos que no es una operación, es un estudio. La abuela es fuerte: sale del quirofano, está más rosada y menos amarilla, sonríe cuando le grito abuela en el oído a pesar del efecto de la anestesia y yo pienso, siento, que tenemos abuela para rato.
Mi abuela habla en español pero putea en italiano.
Le decimos la abuela retruquera porque le fascina llevarte la contra y tener la última palabra.
Hace un tiempo se agarró una infección ginecológica. Mi mamá la acompañó al médico. Cuando estaban en pleno examen el médico empezó a decirle que no se preocuopara, que él se la iba a dejar como nueva. Y ella no tuvo mejor idea que responderle ¡sabe lo que la usé yo!
A mi abuela le gusta la carne y los perros. Cada vez que va a la carnicería pide un bife de lomo para ella y otro para el perro.
Su color favorito es el violeta.
Mi abuela hace los mejor tacuneles (léase masa de tallarín cortada en cuadrados) del mundo
Está más lúcida que toda mi familia junta.
A mi hermana, a mi primo y a mí, todos mayores de treinta, nos dice nene y nenas.
Mi abuela, además de temblar cada tanto, ve cada vez menos: a fin de año le regalé un álbum de fotos de sus dulces 90 y en una foto en la que estaba mi papá con un delantal porque estaba haciendo un asado, dijo: esta señora no sé quién es.
La semana pasada se descompuso. Nos dio un susto bárbaro. La internaron por unas horas y la mandaron a la casa. Respiramos. Ayer otra vez descompuesta. El miedo. la palabra operación. Operación con riesgo de muerte. La muerte y mi abuela no son compatibles en mi cabeza. Me cago en la ley de la vida. La abuela no se muere. A la abuela se la besa antes de entrar al quirófano, se le dice te quiero y se le promete ir a tomar un helado cuando todo termine. La abuela sonríe y nos cree cuando le decimos que no es una operación, es un estudio. La abuela es fuerte: sale del quirofano, está más rosada y menos amarilla, sonríe cuando le grito abuela en el oído a pesar del efecto de la anestesia y yo pienso, siento, que tenemos abuela para rato.
miércoles, 19 de enero de 2011
martes, 18 de enero de 2011
De primer orden
Vos decís que no había necesidad.
y yo digo que verte sonreír puede ser una necesidad para muchos.
y yo digo que verte sonreír puede ser una necesidad para muchos.
lunes, 17 de enero de 2011
domingo, 16 de enero de 2011
viernes, 14 de enero de 2011
1-0
-no me des explicaciones
-vos las pediste
-yo no te pedí nada
-eso dicen todos cuando les decís que no los querés.
-vos las pediste
-yo no te pedí nada
-eso dicen todos cuando les decís que no los querés.
El orgasmo del paladar III
Bastones de muzarella con salsa de tomates
salmón con salsa teriyaki y torrecita de arroz
lomo relleno con champignon y papas rosti.
En Sudeste.
salmón con salsa teriyaki y torrecita de arroz
lomo relleno con champignon y papas rosti.
En Sudeste.
jueves, 13 de enero de 2011
miércoles, 12 de enero de 2011
El orgasmo del paladar II
-Tarte tatin de tomate y muzarella
-Entraña marinada con orégano y puré de batata
-Linguinis con salsa de chipirones
-Bondiola de cerdo con habas fritas
-Volcán en erupción de chocolate
En Sucre
-Entraña marinada con orégano y puré de batata
-Linguinis con salsa de chipirones
-Bondiola de cerdo con habas fritas
-Volcán en erupción de chocolate
En Sucre
martes, 11 de enero de 2011
lunes, 10 de enero de 2011
El orgasmo del paladar
Brochette de langostinos con crema de espinaca y corazón de alcaucil.
Ribs con salsa barbacoa.
En Kansas
Ribs con salsa barbacoa.
En Kansas
sabés qué pasa?
Que a una cierta edad a los hombres empiezan a gustarles las mujeres no diría con perfil de amas de casa pero sí hacendosas, buenas cocineras, custodias del buen orden y esas cosas. Y vos de a poco te vas convirtiendo en eso (a nosotras también nos pasan los años) y mezclas el delantal con algún short con tachas para no sentirte su vieja cuando recién se casó. Ellos dicen que les gustamos porque somos versátiles, porque nos llevamos bien con sus amigos. Dejan de decirnos que les gustamos porque tenemos buen culo. Y en el medio, pasa caminando una pendeja que no hace otra cosa que cultivar su cuerpo (ni hablar del intelecto) y ellos, los que veneran todo lo que esa mujercilla no tiene, la miran embobados y vos ahí, en ese preciso instante, te querés matar. Te querés matar porque vos, hasta no hace mucho tiempo, eras como ella. Ibas a la facultad, salías en bolas a la calle, dormías en cualquier casa hasta cualquier hora, salías con cualquiera. No ponías ni la mesa. Pensás: ¿cuándo me convertí en esto? ¿por qué? Y no sabés qué responderte. La concha de la lora. Qué incómodo todo. y te acordas de los foros que aparecen en internet donde una treintena de minas se pregunta lo mismo que vos: cómo ser una ama de casa-madre-pendeja reventada (que en el fondo somos todas) al mismo tiempo. Qué interrogante de mierda para un lunes 10 de enero.
domingo, 9 de enero de 2011
viernes, 7 de enero de 2011
Escuchate esta
Un amigo de un amigo me acaba de decir vía Facebook que me hace 5 hijos en 2 horas. No respondo porque, a pesar de que se me hayan cruzado por la cabeza todas las barbaridades que están pensando, el semental que escribe es un perfecto desconocido y no tengo ninguna intención de intimar con él.
A los pocos segundos, recibo otro mensaje: perdón, Perla. No era para vos ese mensaje. Me confundí de contacto. No lo tomes a mal.
Mejor ni les cuento qué le respondí.
A los pocos segundos, recibo otro mensaje: perdón, Perla. No era para vos ese mensaje. Me confundí de contacto. No lo tomes a mal.
Mejor ni les cuento qué le respondí.
Si esto no es la felicidad, estamos muy cerca
Dormí bien.
estreno rouge coral, gentileza de mi amiga Clau.
Estacioné en la puerta de la oficina
alguien me dijo que me iba a preparar postre vigilante todos los días
hoy partimos hacia el campo
mañana nos vamos a despertar con el canto del gallo vecino
estreno rouge coral, gentileza de mi amiga Clau.
Estacioné en la puerta de la oficina
alguien me dijo que me iba a preparar postre vigilante todos los días
hoy partimos hacia el campo
mañana nos vamos a despertar con el canto del gallo vecino
jueves, 6 de enero de 2011
Te tiro un tip
Si me preparás un postre vigilante (es con dulce de batata, esas cosas ni se preguntan) tenes un alto porcentaje de probabilidades de enamorarme.
miércoles, 5 de enero de 2011
Farmacity, estás muerto.
Ayer le declaré la guerra a Farmacity luego de esta penosa conversación:
Perla: buenas tardes, norfloxacina por favor
Farmacéutica: sí, es con receta
Perla: no tengo receta, se me acabó la caja hoy y tengo que seguir con el tratamiento
Farmacéutica renegada: no te lo puedo vender sin receta
Perla llena de odio: pero no estoy comprando ketamina. Es un antibiótico de mala muerte
Farmacéutica infeliz: probá en la farmacia de la esquina a ver si te lo venden
Dicho y hecho: fui a la farmacia de la esquina, que es atendida por su dueño, un viejo adorable que no sólo me vendió mi querida norfloxacina sino que me aconsejó sobre su administración y me deseó que me mejorara pronto. Desde hoy es mi farmacia de cabecera. Hay que ser conchuda, eh.
Perla: buenas tardes, norfloxacina por favor
Farmacéutica: sí, es con receta
Perla: no tengo receta, se me acabó la caja hoy y tengo que seguir con el tratamiento
Farmacéutica renegada: no te lo puedo vender sin receta
Perla llena de odio: pero no estoy comprando ketamina. Es un antibiótico de mala muerte
Farmacéutica infeliz: probá en la farmacia de la esquina a ver si te lo venden
Dicho y hecho: fui a la farmacia de la esquina, que es atendida por su dueño, un viejo adorable que no sólo me vendió mi querida norfloxacina sino que me aconsejó sobre su administración y me deseó que me mejorara pronto. Desde hoy es mi farmacia de cabecera. Hay que ser conchuda, eh.
martes, 4 de enero de 2011
lunes, 3 de enero de 2011
¿qué hora es? hora de volver a terapia
Me gustaría preguntarle a María Mercedes cuál es la interpretación psicoanalítica de la infección urinaria. Es que ella siempre le atribuye mis enfermedades a algún rollo que anda dando vueltas por ahí. La afonía, según ella, son las palabras atragantadas, la imposibilidad de decir algo. ¿y el asma? ¿Y las ganas de hacer pis cada un puto segundo? ¿será que el inconsciente tiene deseos de eliminar toxinas por demás?
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