Gente que habla y hace comillas con los dedos índice y mayor.

Menú de pasos en la perlajaus

-Degustación de aceite de oliva con sales marinas y selección de pimientas
-Ensalada andina con quínoa, cebolla morada, calabazas horneadas con azúcar, hongos de pino y cilantro.
-Bruschetta de campo con zucchini, champignones y radicchio.
-Lomo al champagne con felices croquetas de papa
-Foie de chocolate amargo

a media asta

Aplaudo de pie

anoche, entre cosquillas

-¡yo no quiero vivir en una casa con botones!

-¿con qué botones?

-con esos que tiene tu sillón

-¿el capitoné?

-eso ¡yo no quiero vivir en una casa capitoné!

Ok. Lo dice por esto.

en cuarenta y seis caracteres

"extraño nuestras conversaciones psicodélicas"

todos tenemos un muertito en el placard

Una vez salí a cenar con un pibe que cuando llegó la cuenta preguntó ¿qué rompimos?

la palabra

y el concepto unisex me irrita.

y pensar

que todos los días nos levantamos sabiendo que nos vamos a morir.

a ver, nena

vas por el segundo hijo de mi primer novio, al que no veo desde hace 15 años, y saltas como leche hervida porque hay una foto suya sacada por mí dando vueltas por el facebook? es tan absurdo tu resentimiento. Ganaste, hiciste que se quedara con vos. Pero yo sé lo que te da bronca. te da bronca, como a todas, saber que hubo vida antes de vos. que antes de enamorarse de vos se enamoró y ¡cómo! de mí. que fui la primera. y eso no lo vas a poder cambiar. no se borra el pasado con el presente. y por más que te enojes y despotriques y quieras borrarme de su memoria, lamento decirte, querida insegura, que jamás lo lograrás. él y yo sabemos bien por qué.

y así

a la distancia, siempre es el diario de ayer y nada es grave y las charlas con delay y qué exagerada debes pensar de mí cada vez que estás lejos y lees alguna historia disparatada de las mías que llega, claro, con cinco horas de diferencia. y yo pienso que son muchas las veces que te vas y me pregunto si alguna vez vas a quedarte. Somos animales de costumbre eso ya lo comprobamos. Al principio nos extrañamos y no nos acostumbramos a no tenernos. Con el tiempo, a los pocos días, nos acostumbramos a no tenernos y a no extrañarnos más y decimos te extraño más como una expresión de deseo que otra cosa. lo decimos para escuchar el yo también y dormir tranquilos. y aún así nos desvelamos. o yo me desvelo. nos decimos cosas sin sentido, nos contamos historias sin hilo conductor con personajes anónimos y argumentos incomprobables. cuando no inverosímiles. gente que se cruza en mis días y vos desconocés. Gente que se cruza en los tuyos y yo desconozco. nos pasamos partes de lo hecho en el día y se supone que eso debería hacernos sentir cerca. encuentro cercano del tercer tipo. cerca es acá. cerca es poder tocarnos. es escucharnos. eso es cerca. A veces pienso que el que extraña en serio es como el que ama. Le resulta tan doloroso que no puede ni decirlo. Cuando yo te extraño así lloro debajo de la ducha y no te digo nada. la distancia, más que una buena excusa para extrañarnos, es un abismo.

Cosas que me cagan el viernes

-que un desconocido ocupe mi lugar de trabajo y me use la computadora
-los emoticons de todas formas y colores
-que no me traigan el sandwich que pedí hace MEDIA HORA
-que el de al lado tipee con tanta fuerza
-que el de al lado tenga su teléfono en vibrador y me vibre el escritorio cada un minuto
-que mi novio esté lejos
-que me hayan traido el sandwich con el tomate SIN sal.
-que me duelan las encías y la pera

escribir duele

y cómo.

Maridaje

y resulta que ahora tu prosa es dedicada, que ahora decís (ni siquiera decís, insinuas, típico de vos) que dejamos de ser fuente de inspiración. Nosotras, que fuimos el mejor maridaje de tus palabras en rima, que hicimos de cada párrafo un enchastre divino, que te hicimos enojar y sacamos lo peor de vos, que es lo mejor, que creamos frases de colores, de caramelo, de alcohol, nosotras que te hicimos confesar para después retractarte, que escribimos sobre vos para que vos escribas sobre nosotras, que te sumergimos en la oscuridad que te hizo falta para escribir muchas de las páginas del libro de tu vida. Te gusta titular, vas a decir que estamos celosas. Una lástima que lo veas así. Lo que vos nunca entendiste es que la inspiración, tu inspiración fue, y va a ser siempre, la amante de tu prosa. Nosotras somos eso porque para eso nos creaste. Para ser lo sucio, lo prohibido, el suero de lo perverso. Para no ser destinatarias de tu prosa porque en el fondo sabías que jamás hubiésemos querido serlo.

Luces calientes atraviesan mi mente
te veo a vos